En 2003, j'ai été admis dans un hôpital psychiatrique parce que j'avais des idées de suicide, des délires et une dépression. On m'a diagnostiqué un trouble bipolaire.
En 2003, j'ai été admis dans un hôpital psychiatrique parce que j'avais des idées de suicide, des délires et une dépression. On m'a diagnostiqué un trouble bipolaire. Même avec cette liste de symptômes, le diagnostic m'a surpris. Avant de franchir les portes de la salle d'urgence ce jour-là, j'aurais dit que tout allait bien chez moi. Je n'avais aucune idée de ce à quoi ressemblait une maladie mentale.
Ma vie avant le diagnostic
J'ai grandi dans une famille de la classe moyenne. Mon père était chauffeur routier et ma mère était femme au foyer. Nous n'étions pas riches, mais nous étions stables et possédions une maison en banlieue. Nous avions deux voitures, une assurance maladie, et j'avais même un appareil dentaire. Nous étions des cols bleus stéréotypés, et j'ai été élevé dans la croyance que tout ce qui arrive de mal à un homme peut être résolu en le frottant avec de la boue.
Même si j'exagère, on attendait de ma famille que je me comporte d'une certaine façon. J'ai été élevé pour être fiable, calme et respectueux - toutes les qualités qui sont difficiles à atteindre pour une personne souffrant de dépression ou de manie.
Lorsque je ne respectais pas les normes établies par mes parents, ils me punissaient. Plus j'étais malade, plus j'étais puni. Plus j'étais puni, plus je me sentais isolé. Et, bien sûr, comme je n'étais pas traité pour la maladie sous-jacente, je continuais à être de plus en plus malade.
Je pensais au suicide tous les jours. Je n'ai jamais réalisé que c'était inhabituel parce qu'on n'en parlait jamais. Je supposais simplement que tout le monde pensait de cette façon. Lorsque j'ai finalement décidé de mettre fin à ma vie, tout s'est déroulé sans incident dans mon esprit. Heureusement, quelqu'un a remarqué les signes et m'a demandé, de but en blanc, si j'envisageais de me suicider.
Je n'avais aucune raison de mentir, alors j'ai répondu oui. Elle m'a immédiatement dit que je devais l'accompagner à l'hôpital. Cela m'a surpris. Je l'ai regardée et lui ai dit : "Pourquoi ? Je ne suis pas malade. Les gens malades vont à l'hôpital.
Apprendre que j'avais un trouble bipolaire
Je me souviens de la première question que j'ai posée au psychiatre de l'hôpital lorsqu'on m'a annoncé que j'avais un trouble bipolaire : Je lui ai demandé comment il le savait. Il m'a répondu que j'avais les symptômes classiques et qu'il était surpris que personne ne l'ait remarqué avant.
Je n'ai pas été surpris, cependant. Qui, dans ma vie, aurait pu savoir que je souffrais d'une sorte de problème de santé mentale ? Aucun d'entre nous n'avait jamais été informé sur la maladie mentale - nous comprenions qu'il s'agissait de violence, d'écume à la bouche et de faible intelligence. Je n'étais pas violent, et j'étais très intelligent. J'avais même un travail. D'après notre compréhension limitée, les malades mentaux ne pouvaient pas travailler. Donc je ne pouvais certainement pas être un malade mental.
Bien sûr, après le diagnostic, j'ai beaucoup appris sur la maladie mentale, sur le trouble bipolaire et sur moi-même. J'ai dû réapprendre à penser et à me reconstruire. J'ai dû m'adapter aux effets secondaires des médicaments et affronter des démons dont j'ignorais l'existence. Plus important encore, j'ai dû assumer la responsabilité de comportements qui, s'ils n'étaient pas exactement de ma faute, n'étaient pas non plus de la faute de quelqu'un d'autre.
C'était un voyage difficile et traumatisant. Et cela a pris énormément de temps. La distance entre le diagnostic et le rétablissement se mesure en années, et non en semaines ou en mois.
Aujourd'hui, après avoir fait le dur travail de comprendre mon trouble bipolaire et de me comprendre moi-même, je suis devenu un expert de mon propre rétablissement, ce qui signifie que je peux maintenant passer plus de temps à vivre ma vie qu'à penser au trouble bipolaire.
